A boazinha predatória #00270

Há pessoas que adoçam o veneno para não precisarem responder por ele.

Há gente que agride como quem oferece um cafezinho.

Não chega de punhos cerrados.

Chega com bombons.

A boazinha predatória raramente levanta a voz.

Ela aperfeiçoou uma técnica mais eficiente: fere primeiro, adoça depois. Dá a alfinetada, faz a humilhação deslizar em tom manso, rebaixa com um sorriso quase maternal e, quando percebe o estrago, aparece com uma caixa de doces como quem veio “cuidar” do ambiente.

É uma coreografia antiga.

Ela ofende.

Depois traz chocolate.

Ela expõe.

Depois oferece um biscoitinho.

Ela constrange.

Depois pergunta se você almoçou.

Há uma covardia muito específica nesse método.

A brutalidade explícita pelo menos assume o próprio rosto.

A dela, não.

A dela precisa de embalagem.

A boazinha predatória não quer apenas machucar.

Quer, sobretudo, manter intacta a reputação de quem jamais machucaria ninguém.

Por isso o agrado nunca é só agrado.

É álibi.

O bombom não vem por ternura.

Vem para confundir a cena do crime.

É como se dissesse, sem dizer:

“Veja bem, eu não posso ter sido cruel. Olha aqui o chocolate.”

Como se açúcar tivesse competência jurídica.

Como se gentileza de confeitaria anulasse violência verbal.

Como se um embrulho dourado absolvesse a sordidez da frase anterior.

Não absolve.

Há pessoas que usam doçura como outras usam luvas:

não para proteger o outro, mas para não deixar impressões digitais.

A frase vem cortante, mas em voz baixa.

O desprezo vem inteiro, mas com perfume.

A humilhação chega vestida de “brincadeira”, “sinceridade”, “preocupação”, “jeito de falar”. E, se a vítima não sorri, ainda corre o risco de parecer ingrata.

Porque esse é o truque mais sujo da boazinha predatória:

ela tenta fazer o outro carregar, além da ferida, a culpa de não agradecer o bombom.

É uma forma requintada de sadismo social.

Machuca.

Observa o efeito.

Depois oferece açúcar para administrar a própria imagem.

Não quer reparar.

Quer apagar vestígios.

A pessoa madura aprende uma coisa tarde, mas aprende:

nem todo presente é afeto.

Às vezes, é só a sobremesa servida depois do veneno.

E há doces que não são doces.

São recibos falsificados de inocência.

No fim, a boazinha predatória não quer ser boa.

Quer apenas continuar predando sem perder o título de delicada.

Mas chega uma hora em que o paladar amadurece.

E, quando amadurece, a gente para de confundir bombom com pedido de desculpas