Numinosidade no caos

Levei um crochê para o trabalho. Não para fazê-lo durante o expediente. Para ocupá-lo nos intervalos, enquanto o café esfriava, enquanto o computador decidia pensar sozinho, enquanto o tempo, por alguns minutos, deixava de ser propriedade da produtividade. No dia anterior eu havia comentado que cada pessoa crocheta por uma necessidade diferente. Uns fazem porque precisam economizar. Outros porque precisam descansar a cabeça. Há quem encontre nos pontos um tipo de oração. Há quem transforme ansiedade em manta. Há quem transforme silêncio em tapete. Há quem apenas goste da estranha alegria de ver um novelo virar alguma coisa que antes não existia. Ela ouviu tudo. No dia seguinte, olhou para o crochê e disse: "Faz mesmo. Se alguém entrar, você diz que não vai ter o que vestir amanhã." Sorri. Não porque fosse engraçado. Porque era um pequeno tratado sociológico em uma única frase. Eu havia levado um novelo. Ela enxergou um álibi. Eu havia levado uma possibilidade...

Existe um tipo curioso de visitante doméstico. Ele não toca a campainha como quem chega à casa de outra pessoa. Ele entra como quem retorna a uma propriedade da qual nunca foi proprietário. Abre a geladeira sem perguntar. Levanta tampas de panelas. Olha o interior dos armários. Acende luzes. Abre portas. Acorda os moradores. Liga a televisão. Circula pelos cômodos com a desenvoltura de quem acredita conhecer o lugar melhor do que quem mora nele. E talvez conheça mesmo. Ou pelo menos acredita conhecer a versão da casa que existe dentro da própria cabeça. Porque o problema nunca é a casa real. É a comparação constante com uma casa imaginária. Uma casa que serve de medida para todas as outras. Naquela casa o arroz fica em tal lugar. Naquela casa a carne é preparada de tal forma. Naquela casa as toalhas são dobradas de outro jeito. Naquela casa as pessoas organizam melhor as compras. Naquela casa as coisas funcionam. E toda vez que a realidade não coincide com a memória, surge um pequeno j...

Existem pessoas que deveriam ser estudadas pela ciência. Não pela psicologia. Nem pela sociologia. Muito menos pela teologia. Pela física. Porque elas desafiam as leis fundamentais do universo. Todos nós crescemos aprendendo que recursos são finitos. Dinheiro acaba. Tempo acaba. Energia acaba. Saldo acaba. Direitos são consumidos quando utilizados. Mas algumas criaturas iluminadas parecem habitar outra dimensão. Uma dimensão onde as reservas são eternas. Conheci um homem assim. Pastor. Pregava desapego ao mundo material. Pregava humildade. Pregava compromisso com Deus. Pregava responsabilidade financeira. Especialmente responsabilidade financeira dos outros. Uma vez um cheque meu de valor tão pequeno que hoje não compra nem um café retornou sem fundos. Recebi uma repreensão quase celestial. Deus não se agrada de cheques sem fundos. A frase caiu sobre mim com o peso moral de uma nova tábua dos mandamentos. Eu tinha dezessete anos. Oito reais. Oito. Não oito m...

Passei a refletir se a solidão poderia ser apenas uma questão numérica. Uma conta simples. Uma soma de presenças. Se existissem pessoas ao redor, a solidão não deveria ter espaço. Se o espaço estive vazio, a solidão poderia aparecer. Parecia lógico.  Em minhas observações, percebia bem o desespero em torno de não se estar só.  A necessidade de se preencher qualquer tempo, qualquer espaço, qualquer possibilidade de se estar só. Mas observando tudo isso, entendi como quase todas as ideias que desmoronam ao primeiro contato mais profundo com a realidade. Mas como a vida não para para nossas observações, continuei vivendo vida normalizada, normatizada. Horários. Almoços. Reuniões. Após os horários de trabalhos e fins de semanas, as festas. Os corredores cheios. As mesas rodeadas. As conversas intermináveis. As mensagens chegando. Os grupos. Os convites. As notificações. Igrejas, grupos, coletivos, shoppings, avenidas, parques, estádios, shows lotados... E junto com tudo isso perce...

A primeira providência dos adultos foi cortar-lhe os cabelos. Não conversar. Não acolher. Não explicar. Não perguntar o que ela sentia. Primeiro os cabelos. A menina acabara de perder quase tudo o que uma criança reconhece como mundo. A casa. A rotina. As referências. Os vínculos. Os rostos. As vozes. As certezas. Foi levada para outra família, outra história, outra vida. Mas ninguém parecia especialmente interessado em entender o que acontecia dentro dela. O que precisava de ajuste, segundo os adultos, era o que aparecia do lado de fora. Vieram roupas novas. Boas maneiras. Novas regras. Novos hábitos. E novos cabelos. A mãe da casa trabalhava com beleza. O primeiro namorado que apareceu anos depois também vinha de uma família da estética. Curiosamente, uma das primeiras coisas que fizeram foi levá-la a outro salão. E novamente alguém decidiu o que seus cabelos deveriam ser. Ela obedecia. Não porque gostasse. Não porque concordasse. Mas porque crianças em situação de sobrevivência apre...

Ela me chamou para almoçar e disse que precisava contar uma coisa pesada. Não me assustei. Pesado, naquele contexto, já tinha virado categoria recorrente da existência. Toda semana havia uma tristeza nova. Uma injustiça. Um conflito. Um problema familiar. Uma decepção. A vida parecia ter escolhido nela uma correspondente oficial de más notícias. Então fui para o almoço tentando adivinhar qual seria o desastre da vez. Mas a notícia estava esperando num lugar mais escuro. Quando ela disse. Quando pronunciou o nome da doença. Quando a palavra atravessou a mesa. Alguma coisa dentro de mim ficou em silêncio. Não porque eu não tivesse escutado. Mas porque escutei demais. Certas informações não chegam aos ouvidos. Chegam às memórias. Aos medos. Aos corredores de hospital que continuam existindo dentro da gente muitos anos depois de termos saído deles. Chegam aos enterros antigos. Às despedidas que acreditávamos encerradas. Às pessoas que vimos desaparecer. Ela continuava falando. Eu continuav...

Passar a vida tentando reconciliar opostos. Razão e emoção. Corpo e espírito. Sonho e realidade. Liberdade e pertencimento. Como se em algum lugar existisse uma fórmula secreta capaz de transformar contradições em harmonia. Eu já acreditei nisso. Hoje não tenho mais tanta certeza. Talvez algumas coisas não tenham vindo ao mundo para se reconciliar. Talvez tenham vindo para permanecer em guerra. Dentro de nós. A criança que quer brincar continua existindo, m as também existe a adulta que paga boletos. Nenhuma convenceu a outra. A idealista continua acreditando na bondade humana. A observadora continua acumulando evidências em sentido contrário. Ambas habitam a mesma casa. Nenhuma vence. A pessoa que deseja recolher os feridos da estrada continua viva, m as também vive ao lado dela aquela que, depois de certas experiências, gostaria apenas de atravessar a rua para não ouvir mais uma história triste. As duas se olham. As duas se julgam. As duas têm argumentos excelentes. E nenhuma consegu...

Existe uma categoria de pessoa que resolveu o conflito entre céu e terra. E isso deveria me tranquilizar. Mas me preocupa profundamente. Porque ela não construiu uma ponte entre os dois mundos. Ela abriu uma franquia. Tudo serve para tudo. A meditação serve para aumentar produtividade. A amizade serve para networking. A arte serve para construir marca pessoal. A solidariedade serve para melhorar reputação. A espiritualidade serve para vender cursos. O sofrimento serve para gerar engajamento. A vulnerabilidade serve para produzir autoridade. Nada escapa da lógica da utilidade. Até a alma precisa apresentar indicadores de desempenho. É uma evolução curiosa da espécie humana. Antigamente existiam hipócritas. Hoje existem pessoas muito mais sofisticadas. Elas acreditam sinceramente nas próprias contradições. Não fingem. Monetizam. Não mentem. Reposicionam. Não manipulam. Curam. Não exploram. Criam oportunidades. O vocabulário mudou. A estrutura continua surpreendentemente familiar. Talvez ...

Há uma velha disputa silenciosa entre os habitantes das nuvens e os habitantes da planície. De um lado, os visionários. Falam de consciência, propósito, expansão, missão, alinhamento, frequência, transformação. Conseguem discutir o destino da humanidade por três horas seguidas, mas às vezes não conseguem localizar um documento que eles mesmos guardaram na semana passada. Do outro lado, os mestres da execução. Acordam cedo, organizam planilhas, respondem e-mails, pagam contas em dia, fazem listas, cumprem metas e fecham ciclos. São tão eficientes que, se o universo acabar numa terça-feira, provavelmente pedirão para remarcar para quinta, porque quarta já está comprometida. Naturalmente, cada grupo desenvolve uma opinião pouco generosa sobre o outro. Os habitantes das nuvens olham para os organizados e pensam: "Coitados. Vivem presos à matéria. Não enxergam o verdadeiro sentido da vida." Os habitantes da planície olham para os visionários e pensam: "Coitados. Vivem ...

Existe uma espécie curiosa de homem que acredita na paternidade como quem acredita em eclipse. Sabe que acontece. Já ouviu falar. Reconhece os sinais. Mas continua profundamente surpreso quando ocorre. Durante a fase de fabricação, tudo parece bastante compartilhado. O entusiasmo é compartilhado. O desejo é compartilhado. Os encontros são compartilhados. Os riscos, curiosamente, já começam a ser menos compartilhados. Mas a verdadeira mágica acontece depois. Quando a criança surge. Ali acontece uma transformação extraordinária. O que era responsabilidade conjunta passa por um misterioso processo de evaporação masculina. E reaparece integralmente no colo da mulher. A ciência ainda não explicou o fenômeno. Talvez algum laboratório esteja estudando. Talvez seja um mecanismo semelhante ao desaparecimento das meias na máquina de lavar. Ninguém sabe exatamente para onde vai a responsabilidade paterna. Só sabemos que ela desaparece com impressionante frequência. O mais curi...

A criança chega ao mundo sem Stanley. Sem copo térmico. Sem garrafa inteligente. Sem canudo ecológico. Sem identidade visual. Sem estratégia de posicionamento. Chega apenas com sede. Uma sede democrática. Uma sede que não conhece classe social, raça, CEP ou faixa salarial. Quando chora, alguém a alimenta.  Direto do seio. Quando tem sede, alguém lhe oferece água. O corpo ainda não aprendeu a distinguir aquilo que o mundo logo ensinará. Depois ela cresce. Brinca na rua. Corre. Cai. Levanta. Bebe água na torneira do parque fazendo conchinha com as mãos. E a torneira continua sendo uma das últimas comunistas em atividade. A água cai para todos. Sem entrevista. Sem sindicância. Sem auditoria patrimonial. Mas a sociedade possui projetos mais ambiciosos. Logo algumas crianças aprendem que não basta beber água. É preciso beber pertencimento. Ganham garrafinhas. Depois ganham garrafas melhores. Depois garrafas mais caras. Depois garrafas que não servem apenas p...

Troquei meus óculos. Não os da ótica. Os outros. Os que ficam atrás dos olhos. Passei boa parte da vida usando um modelo curioso. A lente voltada para dentro era rosa. Generosa. Acolhedora. Perfumada de compreensão. Quando eu olhava para mim mesma, encontrava justificativas. Contextos. Feridas. Histórias. Nuances. Complexidades. Eu me analisava como quem segura um pássaro machucado nas mãos. Com cuidado. Com paciência. Com misericórdia. Já a lente voltada para o mundo era outra história. Amarela. Escura. Lembrava aquelas lentes de proteção usadas em ambientes industriais. Próprias para locais onde faíscas voam, materiais tóxicos circulam e acidentes acontecem sem aviso. Eu observava pessoas, instituições e relações como quem entra numa área de risco biológico. E convenhamos: muitas vezes com razão. Havia material suficiente para justificar a cautela. Mas um dia percebi uma armadilha. Eu estava enxergando a mim mesma com ternura. E o restante da humanidade c...

Cansei de me sentir responsável pelo sofrimento dos outros enquanto ninguém parecia se responsabilizar pelo meu. Quando a colega entrou em tratamento por causa do câncer, eu chorei. Mas ela ainda encontrou tempo e jeito de ser grosseira comigo: — Fique tranquila que eu não vou me afastar, não. Quando o chefe foi insensível com a situação dela, eu chorei também. Pedi que ele a liberasse do trabalho pesado. Ela não podia estar no meio da multidão, atendendo pessoas aleatórias em meio aos enjoos, tonturas e efeitos violentos da medicação oncológica. Ele respondeu: — Ela não quer ficar em casa, ué? Ué. Ué? A pessoa estuda anos da própria vida, vira doutor, livre-docente, titulado, viajado, enculturado, o diabo a quatro, e essa é a única exclamação que encontra quando o sofrimento é do outro? Enquanto isso, eu saía andando e chorando pelos corredores, tentando juntar alguma sanidade para fazer uma oração e pedir a Deus que as coisas melhorassem. Que as pessoas encontrassem algum ...

Existem pessoas que não enxergam ninguém. Elas apenas projetam. Encontram um corpo disponível, uma escuta minimamente gentil, uma inteligência viva, uma presença que não as agride imediatamente… e pronto: começam a fabricar uma personagem em cima de você. É quase artesanal. Primeiro vem o encantamento:  “Você é diferente.”  “Você me entende.”  “Nunca conheci alguém assim.”  “Você é tão leve.”  “Tão forte.”  “Tão evoluída.”  “Tão isso.”  “Tão aquilo.” E você, feito o Cândido que ainda acredita em encontros humanos minimamente honestos, pensa:  “Talvez agora alguém esteja realmente me vendo.” Mas não. A pessoa não viu você. Viu um espelho emocional onde pudesse admirar a própria carência maquiada de profundidade. Porque enxergar alguém de verdade dá trabalho.  Exige abandonar projeções.  Exige suportar contradições.  Exige aceitar que o outro não nasceu para ocupar um papel terapêutico dentro do seu teatro mental. Mas a maioria n...