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À minha querida bolsonarista #00452

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ALERTA: CONTEÚDO SENSÍVEL Eu fiquei pensando em uma coisa que você me disse e se isso tem a ver com a forma como você se enxerga. Você tem uma autoestima muito baixa. Talvez até mais baixa que a minha, e olha que eu sei o tamanho do problema que é a minha e o quanto tenho que rebolar para me melhorar. Às vezes, eu acho que você não percebe a dimensão do efeito que pode produzir porque aprendeu, ao longo da vida, a acreditar que aquilo que pensa, sente ou faz tem pouca ou nenhuma importância. Você diz que seu voto não vale nada, que não muda nada. E eu fico aqui pensando: se não vale mesmo, por que sai de casa para votar? Mas ok. Pensamento meu. E eu penso tanto nas coisas que deve ser por isso que fico bem irada muitas vezes. Porque eu penso tanto, reconheço tanto potencial em você. E é justamente por isso que insisto em dividir com você muito do que penso, leio e descubro. E porque me importo. Se não me importasse, tacaria um foda-se e sairia andando. Tenho muito o que fazer. Eu não a...
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Ontem #00451

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Ontem eu ouvi uma coisa que me deixou pensando. Minha cunhada votou e, quando falei sobre política, ela pediu que eu respeitasse a opinião dela. Perguntei qual era a opinião. Ela não soube dizer. Depois disse que o voto dela não valia de nada e que, por isso, iria orar. E talvez esteja aí uma das coisas que mais me incomodam em uma eleição. Não é alguém votar diferente de mim. Isso é democracia. É votar sem saber exatamente o que está escolhendo, tratar o próprio voto como irrelevante e, ainda assim, exigir que aquela escolha seja recebida como uma opinião que merece o mesmo peso de uma posição minimamente pensada. O voto de cada um vale um. O problema é o que cada um decide fazer com esse um. Uns estudam, comparam, questionam, tentam entender. Outros escolhem por identificação, repetem o que ouviram, seguem uma crença e depois entregam a responsabilidade para Deus, para o destino, para os outros ou para qualquer coisa que os poupe de pensar sobre a própria escolha. E depois...
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Hoje #00450

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Hoje eu votei. Votei de acordo com aquilo que acredito, com o que estudei, com o que considero importante para o país. E, ainda assim, não fui suficiente. Talvez o mais difícil não seja perder uma escolha. É olhar para o resultado e não conseguir compreender como tantas pessoas chegaram a conclusões tão diferentes das minhas. Eu já não tenho mais disposição para debater. Não porque tenha deixado de me importar, mas porque estou cansada de transformar tudo em disputa. Cansada de explicar o óbvio para mim e descobrir que aquilo que considero óbvio para outra pessoa sequer existe. Às vezes me pergunto por que tanta gente parece disposta a apostar no confronto, na instabilidade, no ressentimento, como se o caos fosse uma espécie de solução. Mas talvez essa também seja uma simplificação confortável. As pessoas votam por medo, raiva, identidade, esperança, interesse, convicção, desinformação. Cada uma enxerga o país a partir de um lugar diferente. O que me resta agora é aceitar uma coisa...
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O Jorge sabe de tudo #00449

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Outro dia apareceu no meu Instagram o perfil de uma mulher que conta histórias de violência doméstica.  Ela é atriz e está encenando. Ela fala de seu marido Jorge. Jorge havia diagnosticado tudo na vida dela. Ela é louca. Desorganizada. Incapaz. Ele, naturalmente, precisa cuidar dela. Precisa cuidar da própria segurança também, porque nunca se sabe o que uma mulher louca e desorganizada pode fazer. Ela faz unboxing dos recebidos do Jorge.  Uma vez ela lhe pediu  um vestido verde, lindo, maravilhoso, quando viu que estava citada no convite de um jantar de gala da firma do Jorge. E ele lhe enviou uma caixa. Quando ela abriu, viu que tinha uma carta explicando que ele temia por sua segurança.  E por isso a mantinha em casa. Para a segurança dela. Para a segurança dele. Para o bem de todos. E para que ela não ficasse em casa triste por não ter usado o vestido verde, ele estava lhe enviando um avental da mesma cor do vestido, para que ela usasse em casa, em seg...
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Estatísticas incômodas#00448

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Entro num departamento novo e descubro que a rebeldia também tem níveis hierárquicos. No departamento anterior, havia quem passasse três anos explicando por que os outros eram incompetentes. Neste, a pessoa resolveu sofisticar o método: ela interrompe. Fala por cima da sua fala, encerra o assunto antes que ele comece, impõe a conclusão e, quando percebe que você ainda está tentando conversar, aumenta a dose de certezas.  O diálogo é uma espécie de atividade suspeita.  Mesmo quando concorda com você, discorda do direito de você ter terminado a frase. O assunto da vez são as estatísticas. Estatísticas têm esse péssimo hábito de guardar memória. Você coleta informações, organiza, cruza dados, observa frequências, identifica padrões e, de repente, aquilo que parecia apenas uma pilha de números começa a contar uma história. E histórias têm consequências.  Podem mostrar onde estão os problemas, quem está sendo atendido, quem não está, o que funciona, o que falha, onde é pr...
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A especialista que não queria pôr a mão na massa #000447

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Há uma espécie muito particular de especialista no ambiente de trabalho. Ela não executa determinada atividade. Não é responsável por ela. Não participa das reuniões em que ela é discutida. Não acompanha as decisões que orientam sua execução. Mas, ainda assim, possui uma opinião extremamente detalhada sobre como tudo está sendo feito errado. Durante três anos, ela reclamou. Reclamou do trabalho. Dos procedimentos. Das decisões. E, principalmente, das pessoas. Era incompetência para cá, preguiça para lá, burrice acolá. Havia sempre um diagnóstico disponível, geralmente acompanhado de uma sentença definitiva sobre o caráter intelectual de quem estava do outro lado. Eu, vez ou outra, fazia uma sugestão bastante inconveniente: "Então, entre nas reuniões.  Se você sabe como fazer melhor, talvez seja interessante aparecer no lugar onde as coisas são decididas. Explique. Ensine. Mostre o caminho. Ajude a construir um procedimento melhor". A resposta era invariavel...
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A vida que ninguém estava olhando #00446

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  Existe uma forma silenciosa de desaparecer. Continuar vivendo. Acordar. Trabalhar. Conversar. Pagar contas. Responder mensagens. Cumprir obrigações. E, ainda assim, passar pela própria vida quase sem ser percebida por ninguém. Em A hora da estrela , Clarice Lispector coloca no centro da narrativa uma personagem que parece existir à margem de quase tudo. Macabéa não ocupa muito espaço. Não sabe exigir. Não sabe se defender particularmente bem. Não parece ter aprendido a transformar a própria presença em importância. Ela atravessa o mundo quase sem deixar marcas. E talvez seja justamente por isso que sua existência incomode tanto. Porque estamos acostumados a acreditar que uma vida precisa ser extraordinária para merecer atenção. Precisamos de grandes histórias. Grandes dores. Grandes conquistas. Grandes amores. Grandes fracassos. Macabéa não oferece nada disso. Ela simplesmente existe. E isso basta para que Clarice faça uma pergunta muito mais incômoda: q...
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A idade em que descobrimos a nossa força #00445

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Existe uma idade em que descobrimos que nossas palavras têm efeito. Até então, podemos falar. Podemos desejar. Podemos fazer perguntas. Podemos provocar. Mas ainda não sabemos exatamente o que acontece no outro lado. Então descobrimos. Uma frase muda o rosto de alguém. Uma pergunta desmonta uma certeza. Uma presença incomoda. Um gesto provoca. E percebemos, talvez pela primeira vez, que não somos apenas espectadores da vida. Também interferimos nela. Em Os desastres de Sofia , Clarice Lispector escreve sobre uma menina que ainda não sabe muito bem o que fazer com aquilo que começa a descobrir em si mesma. Sofia é inteligente, provocadora, contraditória. Ela observa, testa limites, inventa, deseja e, muitas vezes, não entende inteiramente o alcance daquilo que faz. É justamente aí que a personagem se torna interessante. Porque crescer não é apenas aprender regras. É descobrir que temos poder. E poder é uma coisa complicada. Uma criança percebe primeiro de maneira quas...
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Quando já não sabemos quem somos #00444

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Há momentos em que a vida não nos pede uma decisão. Pede que suportemos não saber. É uma situação particularmente desagradável para quem passou muito tempo construindo uma identidade. Sabemos quem somos. Ou pensamos saber. Somos aquela pessoa. Aquela profissão. Aquela mãe. Aquela filha. Aquela mulher. Aquela que aguenta. Aquela que resolve. Aquela que não desiste. Aquela que sabe. Até que alguma coisa acontece. E a definição começa a rachar. Em A paixão segundo G.H. , Clarice leva sua personagem a uma experiência em que as referências habituais deixam de funcionar. O que parecia organizado perde a forma conhecida. O familiar se torna estranho. E aquilo que parecia ser uma identidade sólida começa a revelar que talvez fosse também uma construção. É uma experiência quase assustadora: descobrir que aquilo que chamávamos de "eu" talvez fosse apenas a maneira que encontramos para sobreviver até aqui. Durante muito tempo, precisamos de nomes. Eles organizam o m...
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O mundo estava aqui o tempo todo #00443

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Há momentos em que não precisamos mudar de vida. Precisamos mudar o modo de olhar para ela. É uma diferença pequena na frase e enorme na experiência. Clarice Lispector passou boa parte de sua obra observando aquilo que quase sempre passa despercebido: uma pessoa na rua, um animal, uma conversa banal, um gesto doméstico, uma sensação que aparece sem avisar. Em A descoberta do mundo , há justamente essa espécie de atenção. O mundo não precisa se tornar extraordinário para ser descoberto. Talvez essa seja uma das coisas mais difíceis de aceitar quando estamos cansados da própria vida. Esperamos acontecimentos. Uma mudança de emprego. Uma casa nova. Uma viagem. Um amor. Uma notícia. Alguma coisa que chegue de fora e reorganize o que está dentro. Enquanto isso, a vida continua acontecendo numa terça-feira qualquer. O café esfria. Alguém passa pela janela. Uma planta cresce sem pedir licença. Uma conversa deixa uma frase que fica. O corpo sente alguma coisa antes de a cabeça e...
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A felicidade que não precisava chegar depressa #00442

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Há uma espécie de felicidade que só existe porque demorou. Em Felicidade clandestina , Clarice Lispector conta a história de uma menina que deseja ardentemente um livro. O livro está nas mãos de outra menina, que promete emprestá-lo, mas adia, inventa desculpas, prolonga a espera. O desejo da criança vai crescendo justamente porque não pode ser satisfeito. É uma história sobre um livro. Mas também é uma história sobre poder. Quem controla o acesso àquilo que o outro deseja possui, por algum tempo, uma espécie de poder sobre ele. A menina sabe que a outra quer o livro. E sabe que pode fazê-la esperar. Clarice não transforma isso numa grande lição moral. Talvez porque crianças conheçam muito bem certas crueldades que os adultos preferem chamar de bobagem. Depois, a mãe da menina descobre a situação e permite que o livro finalmente seja emprestado. E então acontece algo ainda mais interessante. A felicidade chega. Mas a menina não corre para devorar o livro. Ela o possui. E iss...
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As coisas pequenas que nunca foram pequenas #00441

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Os adultos têm uma mania estranha de decidir quais sofrimentos merecem ser levados a sério. Uma criança chora porque não ganhou uma fantasia. “É bobagem.” Uma adolescente sofre porque alguém não a convidou para uma festa. “Daqui a pouco passa.” Alguém perde uma amizade. “Você ainda vai conhecer muita gente.” Uma pessoa se decepciona com alguma coisa que desejou durante meses. “Não era para tanto.” Talvez seja. Em “Restos do carnaval” , Clarice Lispector volta a uma lembrança de infância para falar de uma coisa que os adultos frequentemente esquecem: o tamanho de uma experiência não é medido pelo tamanho do acontecimento. A menina quer se fantasiar para o carnaval. A expectativa é enorme. Mas a vida doméstica atravessa a fantasia. A mãe de uma amiga consegue improvisar uma fantasia de rosa para ela. E então, por algumas horas, aquela criança pode finalmente participar daquilo que desejava. Só que o carnaval não acontece exatamente como deveria. Existe doença. Existe p...
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O que acontece quando a vida nos acorda #00440

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Existe uma forma muito eficiente de não sofrer: organizar a vida de modo que quase nada possa surpreendê-la. Horários. Rotinas. Obrigações. Compras. Casa. Trabalho. Família. Pequenos hábitos repetidos até adquirirem a aparência de destino. Não há nada necessariamente errado nisso. A rotina pode proteger. O problema começa quando confundimos proteção com vida. Em “Amor” , Clarice Lispector constrói uma personagem que parece ter encontrado uma maneira razoavelmente segura de existir. Ana tem marido, filhos, casa, tarefas. Sua vida está organizada. Ela ocupa seu lugar. Cuida. Resolve. Mantém as coisas funcionando. Até que um dia vê um cego mascando chiclete. É uma cena banal. Justamente por isso é devastadora. O cego não faz nada extraordinário. Não diz uma frase reveladora. Não oferece uma explicação. Ele simplesmente está ali. E, ao vê-lo, alguma coisa em Ana se rompe. A rotina perde sua superfície lisa. O mundo que parecia organizado começa a revelar uma e...
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O mundo não foi feito para nos poupar #00439

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Existe uma idade em que ainda acreditamos que, se fizermos tudo certo, alguma espécie de acordo será respeitado. Seremos cuidadosos. Seremos bons. Faremos o que esperam de nós. E, em troca, talvez a vida seja razoavelmente justa. Não precisa ser perfeita. Só razoavelmente justa. Depois alguma coisa acontece. Uma perda. Uma doença. Uma traição. Uma injustiça. Uma pessoa que vai embora. Um plano que desmorona. E descobrimos uma coisa que ninguém gosta de descobrir: não havia acordo. Em “Perdoando Deus” , Clarice Lispector parte de uma experiência aparentemente pequena para chegar a uma questão enorme: o que fazemos com a nossa revolta quando a realidade não corresponde àquilo que esperávamos dela? O título já contém uma provocação. Perdoar Deus. Mas perdoar por quê? Por ter permitido o quê? Por não ter protegido? Por não ter correspondido à imagem que construímos? Por não ter obedecido à lógica que imaginávamos existir? A pergunta religiosa rapidamente se torna u...
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Quando a consciência não deixa mais dormir #00438

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Há coisas que conseguimos não ver. Não porque estejam escondidas. Porque olhar para elas exigiria alguma coisa de nós. Clarice Lispector escreveu “Mineirinho” depois da morte de José Miranda Rosa, conhecido como Mineirinho, assassinado com treze tiros pela polícia do Rio de Janeiro em 1962. O que interessa à Clarice não é construir uma biografia de Mineirinho. É outra coisa. É descobrir o que acontece dentro de alguém quando a violência praticada contra um desconhecido deixa de ser apenas uma notícia. Quando deixa de ser “um criminoso foi morto”. Quando o morto ganha um corpo. E a morte deixa de ser estatística. Essa passagem é terrível porque nos retira uma espécie de proteção. Enquanto o outro é apenas uma categoria, conseguimos manter distância. Bandido. Vítima. Criminoso. Pobre. Perigoso. Desconhecido. As palavras organizam o mundo. E também podem nos impedir de enxergá-lo. Clarice não permite essa facilidade. Ela olha para o homem morto e percebe que existe ...
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