Mesquinhez simbólica #00340

A ebulidora mudou de lugar.

Parece uma frase banal. Quase doméstica. Quase ridícula.

E talvez justamente por isso seja tão reveladora.

Porque instituições humanas raramente demonstram suas hierarquias apenas nos grandes atos. Elas aparecem nos pequenos rearranjos cotidianos: na cadeira, na chave, na cafeteira, na temperatura do ar-condicionado, na distância entre as mesas, no direito silencioso de ocupar espaço sem pedir licença.

A ebulidora mudou de lugar para agradar o chefe.

Ou talvez para lembrar discretamente quem ocupa qual posição dentro da cadeia alimentar administrativa.

A secretina organizou cuidadosamente o canto do café dele. Trouxe itens próprios de su casa. Cuidado próprio. Dedicação própria. Quase um altar litúrgico da servidão afetiva institucional.

Porque alguns ambientes transformam adultos em versões burocráticas de crianças tentando agradar figuras de autoridade emocionalmente mal resolvidas.

E o mais extraordinário: o homem não traz nada.

Nada.

Não leva café. Não leva bolacha. Não leva chá. 

Não leva delicadeza. 

Não leva constrangimento. 

Mas leva apetite.

Consome o que tem no departamento enquanto reclama da qualidade.

Promete trazer coisas melhores. 

Mais gostosas. 

Mais refinadas. 

Mais dignas do próprio paladar hierárquico.

E nunca traz.

Existe uma categoria específica de miséria humana que não é financeira. 

É simbólica.

Pessoas incapazes de contribuir minimamente com o coletivo, mas profundamente comprometidas em performar superioridade sobre aquilo que recebem.

Minhas mães eram pobres. Muito pobres.

Mas ensinaram algo que universidade nenhuma, treinamento corporativo nenhum e MBA nenhum conseguiu ensinar a muita gente: agradeça.

Não humilhe quem oferece. Não despreze o pouco. Não transforme generosidade em obrigação. Não use posição social para contaminar o alimento compartilhado com arrogância.

Pode parecer pequeno. Mas isso separa humanidade de domesticação hierárquica.

Porque certas pessoas, quando conquistam: um crachá melhor, uma sala, um cargo, um salário um pouco maior, ou meia dúzia de subordinados simbólicos, imediatamente começam a usar objetos cotidianos como instrumento de distinção social.

Até a copa vira palco narcísico.

O café já não é café. É marcador de poder.

A caneca vira status. A cápsula vira classe. O chocolate importado vira demonstração territorial. A ebulidora muda de lugar como quem reorganiza feudos medievais.

Tudo muito sofisticadamente patético.

E talvez o mais triste seja perceber que muitos desses comportamentos nascem justamente em pessoas profundamente humilhadas pela vida.

Gente que foi diminuída, silenciada, subalternizada, desprezada, e que nunca elaborou a violência sofrida.

Então, quando recebem migalhas de poder, não interrompem a lógica da humilhação. Apenas mudam de posição dentro dela.

O humilhado sonha em humilhar. O excluído sonha em excluir. O subordinado sonha em mandar.

E assim a violência atravessa gerações usando: chá, cafeteira, e-mail, mesa, cargo, e tom de voz.

Tudo em nome da “boa convivência institucional”.

A ironia perfeita é que muitos desses ambientes adoram discursar sobre: humanização, diversidade, ética, escuta, acolhimento, cuidado coletivo.

Mas basta observar cinco minutos ao redor da copa para entender a verdade antropológica do lugar.

Civilizações inteiras podem ser medidas pela forma como tratam: quem serve o café, quem limpa a sujeira, e quem agradece pelo pão compartilhado.

O resto frequentemente é apenas PowerPoint moral.