Há livros que respondem perguntas #00395

Há livros que pretendem convencer.

Há livros que defendem uma religião, uma filosofia ou uma tradição espiritual.

Há livros que nasceram de uma inquietação muito mais antiga do que qualquer religião.

Inquietação que surgiu no primeiro ser humano que, ao contemplar o céu, percebeu que existia uma distância quase insuportável entre aquilo que ele era e aquilo que intuía poder ser.

Essa distância deu origem às grandes perguntas da humanidade.

Quem somos?

Por que sofremos?

Por que existe beleza?

Por que a morte?

Existe algo em nós que não morre?

É possível viver de outra maneira?

Cada civilização respondeu a essas perguntas com uma linguagem diferente.

Os egípcios falaram da travessia da alma.

Os gregos narraram a descida de Perséfone e o retorno da primavera.

Os sábios da Índia falaram da centelha eterna escondida em cada ser.

Os hebreus anunciaram um Messias.

Os cristãos reconheceram o Cristo.

Os alquimistas buscaram transformar chumbo em ouro, sabendo que o verdadeiro laboratório era o próprio coração humano.

Os místicos de todas as épocas, mesmo sem jamais terem se encontrado, pareciam reconhecer o mesmo território invisível.

Mudavam os símbolos.

Mudavam os nomes.

Mudavam os caminhos.

Mas permanecia a mesma certeza.

O ser humano ainda não terminou de nascer.

Talvez essa seja a ideia mais revolucionária já concebida.

Talvez não sejamos criaturas acabadas, mas consciências em gestação.

Se isso for verdadeiro, então a vida deixa de ser apenas uma sucessão de acontecimentos.

Ela passa a ser uma iniciação.

Cada alegria ensina.

Cada perda esculpe.

Cada encontro revela.

Cada ruptura purifica.

Nada acontece apenas para acontecer.

Tudo participa de um lento trabalho de lapidação.

É aqui que a figura do Cristo começa a revelar uma dimensão frequentemente esquecida.

Muito antes de ser objeto de adoração, Cristo foi um acontecimento na consciência humana.

Pela primeira vez, milhões de pessoas contemplaram um ser cuja vida parecia perfeitamente alinhada com aquilo que ensinava.

Não porque fosse poderoso.

Não porque conquistasse impérios.

Não porque impusesse uma nova ordem política.

Mas porque demonstrava que um ser humano poderia tornar-se completamente transparente ao Amor, à Verdade e à Vida.

Essa transparência é o verdadeiro mistério.

Chamamos essa possibilidade de consciência crística.

Ela não pertence ao cristianismo.

Assim como a luz não pertence à janela por onde entra.

O cristianismo preservou uma de suas mais belas narrativas.

Mas a realidade para a qual ela aponta é maior do que qualquer tradição capaz de descrevê-la.

A consciência crística não pede conversão religiosa.

Pede conversão do olhar.

Ela começa quando deixamos de perguntar:

"Em que devo acreditar?"

E ousamos perguntar:

"Quem estou me tornando?"

Essa pergunta atravessa todas as páginas deste livro.

Não espere encontrar respostas prontas.

Espere encontrar espelhos.

Porque talvez o maior mestre nunca tenha desejado que seus discípulos repetissem suas palavras.

Talvez desejasse apenas que descobrissem, dentro de si, a mesma Fonte da qual suas palavras brotavam.

Se isso acontecer, ainda que por um único instante, este livro terá cumprido sua única missão.

Não falar sobre a Luz.

Mas ajudar a pessoa a reconhecê-la quando ela nascer dentro dela.